Письмо Скрипачу

Привет, Скрипач!

Никогда тебя не видела. Да и вспомнила о тебе сегодня впервые за четыре года. И то, случайно.

Не известно ни кто ты, ни как живешь, ни то, старик ты или ребенок, печален или счастлив, жив ли. Но раз уж вспомнила, то спасибо, кто бы ты ни был. За то, что играл тогда, когда и представить было сложно, что в мире осталась музыка. За то, что красотой звука отвлекал от наблюдения за плавящимися от зноя мыслями. За то, что первым сделал стежок шва, который починил оторванную душу.

Почти зима, холодно. А тогда был сентябрь, солнечный, зеленый еще, арбузный. Не мерзнут ли твои пальцы? Есть ли у тебя перчатки? А душа, теплая ли у тебя сейчас душа? Звучит ли она в твоей скрипке?

Как-то произошло так, что забыла о тебе. Хорошее тоже стирается временем. А не стоило бы. Если на десяток таких, как я была, найдется один такой, как ты был, в этом мире можно будет жить. Ну пусть не на десяток, хотя бы на сотню. Тогда будет спокойно.

И даже как-то затосковалось по тебе. Как красиво тогда звучала музыка. Тонко она вливалась в открытое окно вместе со светом с улицы. А ведь ты, наверное, играл в парке, значит долго она до меня шла. А потом я забыла вспоминать.

Пусть тебе будет тепло.

Пока, Скрипач!

С тоской,

вспомнившая о тебе

оторванная душа